Вот и ночь моя наступила, я в квартире опять один.
Я смотрю на души повадки, в галерее своих картин.
Я придумаю образ милый, своей самой безумной мечте.
И кистями придуманный облик, распрямляю в своем холсте.
Нарисую твою улыбку, чтобы глаз не смог отвести.
Чтобы волос упал на плечи, не хватило, чтоб красок мне.
Будет в черных тонах картина, отражая всю суть меня.
Но, а ты получилась красиво, только черная стала вся.
Не вини меня за безликость, я не то хотел рисовать.
Только в сердце сплошная дикость и мне хочется холст порвать.
Но на нем ведь твоя улыбка и волос, и глаза как смоль.
Я смотря обрастаю улыбкой, и стихает немая боль.
Мне бы красок других да побольше, чтобы жизнь ими мог рисовать.
Рисовал бы тогда я ночи, чтобы мне не хотелось спать.
Вот и ночь опять наступила, я в квартире своей один.
Я в квартире своей как в мире, леденящих и черных льдин.
Мне ничто не ум не приходит, кроме черного цвета дня.
Просто хочется, чтобы кто-то хоть за что-то любил меня!