В голове обрывки фраз стихов -мимолетные как чувства.

На свидание со мной бегут чтобы воплотиться,

В строк бегущий по-нарошку вальс или стук чечетки точно,

Вижу их как буд-то в профиь и анфас,

Иногда размыто,временами очень четко...

Что они мне? Кто в моей судьбе?

Не кусок насущный хлеба,и не злата скрежет!

Посылая Богу,каждый день молитвы свет,

Разве платим серебром Ему за это?

Монолог с моей душой...Диалог с Вселенной...

Почему умею то,что другим в насмешку?

Что за дар писать стихи,и что за тяга эта?

И кому сказать "МОЛЧИ",если руки сами лепят...

Почему светло и тихо на душе так,проникновенно, от них?

Неужели смесь тщеславия позерства где-то?

Крик души в рамке из слов...?

Просто так ответить сложно-знаю,что отвечу стихом вновь!

15.09.09