К потолку подымался дым от сигарет. Журчала вода, исчезая в "никуда" городской канализации.В голове бродил вкрадчивый голос Роберта Смита(The Cure) и говорил со мной о чём-то сладком и тягучем...
Сидеть и курить, одно из условий договора с депрессией. Пакт о полном неуничтожении, так сказать. Слушать что-то лиричное. Размышлять о прошедшем и упущенном. Как сладка горечь осознания поражения, как безумно долго можно упиваться своим бессилием. Но увы, надо найти зажигалку. Сигареты, они ни вечны, они тлеют и потухают.
Нет чашки с кофе,жаль. Было бы гораздо интересней сажать своё сердце, ещё и кофеином.
Поместить свою голову под струи воды. Аккуратней надо. Сигареты они потухают. Сырой табак невкусен. Депрессия,депрессия.Воспоминания тысячью пастей вгрызаются в душу. Льётся кровь, кусочки плоти разлетаются в стороны. Что-то внутри,чавкнет последний раз и сыто отрыгнёт.Голод утолён. Хорошая дрянь. Сытая.
А я под струями воды без кофе и с промокшей сигаретой. Думаю и думаю. Мыслительный процесс в полном разгаре.
Ни о чём-то...