8. Элеонора.
Мне хочется быть наивной. Пить вино веселья, громко смеяться и строить глазки. Или еще лучше - выйти на улицы города и отдаться, первому попавшему мужчине, если, таковы еще обитают в этом подавленном ареале. Стоит ли усложнять действительность, возводя песчаные города грез, - если нет надежды! Если нет веры в лучшее будущее! Не проще ли отдаться властному течению Бытия и не пытаться плыть против, в мутном потоке желаний. Жалкий, жалкий жребий изгоя в собственном мире…
Время всесильно. Все пройдет. Горечь выпадет в осадок. Холодный осенний ветер сорвет и разметает золотые листья фантазий, пригоршнями, бросая их под ноги случайным прохожим. И кому какое дело до всего этого. Пройдут годы. Столетия. Может кто-то и почувствует минутную скорбь о минувшем… о листьях, что испуганными птицами слетают с ветвей и в медленном танце забвения, ложатся в грязь, теряя былую привлекательность и неповторимость, обращаясь в прах и тлен…
Осененные фантазией… В чем-то ущербные люди. Не коммуникабельные, скрытные, - и с обнаженными нервами чувств.
Боже! Да нас надо держать за высокими каменными заборами, увенчанными колючей проволокой, в камерах-одиночках, два на три, со стерильно-белыми стенами, что бы взгляду не за что было зацепиться и не вызвать осложнений в виде ненужных ассоциаций надуманного…
Но бессильны заборы с колючей проволокой, стерильно-белые стены и безжалостно сжатый объем. Даже единственная брешь,— малюсенький колодец окна в синеву - неоглядный простор… Уберите и его - я закрою глаза и придумаю мир. Свой мир, один из великого множества — и уйду в него…
Я Сиддхартхе Гаутама, в предчувствие Цветочного Дождя. Приближается миг просветления…
Вот и все!
Я больше не боюсь этого мира за окнами!
Не принимаю его! Смотрю сквозь него, как сквозь пелену дождя. Подхожу к окну - а страха все нет! Раскрываю окно, стальные жалюзи - а страха все нет! Уже не пугает, не принижает городской шум…
Я Маргарита! И все окна этого мира - окна Драмлита! Я могу крушить их в свободном и дерзком полете. Но не буду - потому что, все это не больше, чем пелена дождя. Я смотрю сквозь, - я смотрю дальше. Пьянее вина, прекрасней любой мечты - возможность быть собой… Наконец-то, сорвана удушающая маска псевдолица. Обнаженное тело готово к ласкам встречного ветра…
И я лечу!